Teil 2: Definitionen & Grenzen

Vier Muster tauchen in jedem System auf, das länger als eine Generation überlebt hat. In Teil 1 haben wir gesehen, wie Staaten entstehen. In Teil 2 stellen wir die nächste Frage: Was ist eigentlich einer?

Das Gespräch, das folgt, lässt diese vier Muster entstehen — in Taiwan, in Mogadischu, in Burkina Faso, in Brooklyn. Das Labor am Ende bringt sie zusammen.

Die Piazza hatte sich beruhigt. Nicht geleert — die Restaurants waren noch besetzt, Kellner noch unterwegs mit ihren Tabletts — aber die Geschwindigkeit hatte abgenommen. Es war die Stunde, in der Rom aufhört, performativ zu sein. Die Kerzen hatten sich um ein Drittel verbraucht. Der nasone lief noch. An dem Platz, wo der alte Mann gesessen hatte, hatte sich niemand hingesetzt.

Was bleibt, wenn jemand geht

Beppes Frage hing noch in der Luft.

Er hatte sie ausgesprochen — die Frage ist nicht: welche Staatsform ist die beste. Die Frage ist: warum glauben wir zu wissen, was eine Staatsform überhaupt ist — und war dann still geworden, so als hätte er selbst nicht erwartet, das zu sagen. Jetzt sah er auf seine Hände, als stände die Antwort dort.

„Es gibt einen Versuch“, sagte Roberto. „Von 1933.“

Er erklärte die Montevideo-Konvention. Vier Kriterien. Permanente Bevölkerung, definiertes Territorium, effektive Regierung, Fähigkeit zu diplomatischen Beziehungen. Der völkerrechtliche Standard, bis heute.

„Das klingt einfach“, sagte Giulia.

„Es ist einfach. Das Problem ist die Anwendung.“

Lian hatte ihr Glas abgestellt. „Taiwan“, sagte sie.

„Taiwan“, bestätigte Roberto.

„Was ist mit Taiwan?“, fragte Luca.

Er hatte die ganze Zeit zugehört, ohne es anzumerken. Sofia sah kurz auf von ihrem Notizbuch, dann wieder runter.

„Taiwan“, sagte Lian zu ihrem Sohn, „hat dreiundzwanzig Millionen Einwohner. Eine eigene Regierung, eine eigene Armee, eine eigene Währung, ein eigenes Rechtssystem. Es stellt Pässe aus, die weltweit akzeptiert werden. Es erfüllt alle vier Kriterien vollständig.“ Sie hielt inne. „Und trotzdem erkennen es die meisten Länder der Welt nicht als Staat an.“

„Warum nicht?“

„Weil die Volksrepublik China sagt, dass Taiwan zu ihr gehört. Und weil die Volksrepublik China groß genug ist, dass andere Länder ihr zustimmen — oder zumindest nicht widersprechen.“

Luca dachte einen Moment nach. „Das heißt, ob etwas ein Staat ist, entscheidet nicht, was es ist. Sondern wer etwas dagegen hat.“

Eine Stimme vom Nebentisch, auf Englisch mit französischem Akzent: „Exakt. Und das ist erst der Anfang.“

Alle drehten sich um.

Am Nachbartisch saß ein Mann Anfang fünfzig mit dem Erschöpfungsbräune von jemandem, der zu viele Langstreckenflüge gemacht hat. Neben ihm eine Frau, die während des ganzen Gesprächs still gewesen war — kurze helle Haare, ein Blick, der Dinge aufnahm, ohne sofort zu urteilen. Auf dem Tisch zwischen ihnen: zwei fast leere Gläser und ein kleines Notizbuch, das sie zugeklappt hatte.

„Entschuldigung“, sagte der Mann. „Wir sitzen seit einer halben Stunde hier. Es war unmöglich, nicht zuzuhören.“ Er streckte die Hand aus. „Antoine. Ich forsche zu afrikanischer Geschichte, Sciences Po Paris. Das ist meine Frau Maja.“

Die Frau nickte. Schwedischer Akzent. „Kriegsreporterin. Früher Rotes Kreuz.“

Marco rückte seinen Stuhl. „Setzt euch.“

· · ·

Was Frankreich in Afrika gemacht hat — und immer noch macht

Antoine bestellte Wein. Nicht für sich allein — er machte eine Geste in die Runde, und der Kellner verstand.

„Ich habe den Jungen vorhin gehört“, sagte er zu Luca, der ihn ruhig ansah. „Ob etwas ein Staat ist, entscheidet nicht, was es ist, sondern wer etwas dagegen hat. Das ist die präziseste Definition, die ich seit Jahren gehört habe.“

„Er ist zehn“, sagte Sofia, ohne aufzusehen.

„Ich weiß“, sagte Antoine. „Deshalb sage ich es.“

Er lehnte sich zurück. Er sprach wie jemand, der einen Stoff so lange durchdacht hat, dass er die Gelegenheit nicht verstreichen lässt, ihn laut zu denken.

„Was wissen Sie über den Kongress von Berlin?“

„1884“, sagte Roberto. „Die Aufteilung Afrikas unter den europäischen Mächten.“

„1884 bis 1885. Vierzehn Länder. Kein einziger afrikanischer Vertreter am Tisch.“ Antoine hob sein Glas, aber trank noch nicht. „Sie haben einen Kontinent aufgeteilt wie eine Torte — mit Linealen. Flüsse als Grenzen, Breitengrade als Grenzen, manchmal einfach nichts außer einem Strich auf einer Karte. Zweihundert Ethnien, Sprachgemeinschaften, Handelsnetzwerke, Königreiche — einfach durchgeschnitten. Das Ergebnis: Länder, die keine gewachsenen Einheiten sind, sondern koloniale Verwaltungsbezirke.“

„Das weiß man“, sagte Giulia.

„Man weiß es. Aber man zieht die Konsequenzen nicht.“ Antoine stellte das Glas ab. „Was man weniger weiß: dass das nicht 1884 aufgehört hat.“

Er erklärte es langsam, wie jemand, der weiß, dass das, was kommt, Widerstand erzeugt.

Françafrique. Das Netzwerk aus politischen, wirtschaftlichen und militärischen Beziehungen zwischen Frankreich und seinen ehemaligen Kolonien, das nach der formalen Unabhängigkeit weitergelaufen ist — leiser, aber nicht weniger wirksam. Präsidenten eingesetzt und gestürzt. Militärische Interventionen, die keine hießen. Rohstoffe gesichert. Eliten finanziert, die dafür sorgten, dass der Zugang blieb.

„Der Begriff stammt von François-Xavier Verschave“, sagte Antoine. „Ein französischer Journalist. Sein Buch kam 1998. Er hat dafür einen Verleumdungsprozess bekommen — von französischen Politikern, die er namentlich erwähnt hatte. Er hat gewonnen.“

„Ich habe davon noch nie gehört“, sagte Marco.

„Nein.“ Antoine lächelte, ohne Humor. „Außerhalb Frankreichs kennt man das fast nicht. In Frankreich selbst kennt man es — aber es ist unbequem. Man redet lieber über Entwicklungshilfe.“

Er erklärte den CFA-Franc. Die gemeinsame Währung von vierzehn afrikanischen Ländern — acht in West-, sechs in Zentralafrika — die seit 1945 existiert, ursprünglich an den Franc gekoppelt, heute an den Euro. Der Wechselkurs wird in Paris festgelegt. Die Devisenreserven wurden bis 2019 zur Hälfte bei der Banque de France hinterlegt.

„Stellen Sie sich vor“, sagte Antoine, „die Schweiz würde sagen: Österreich, ihr dürft eure eigene Währung haben, aber den Kurs legen wir fest, und eure Reserven lagern bei uns.“ Er sah in die Runde. „Das wäre in Europa undenkbar. In Afrika ist es seit achtzig Jahren Realität.“

„Warum lassen es die Länder zu?“, fragte Giulia.

„Weil die Eliten, die entscheiden, oft profitieren. Weil ein stabiler Kurs kurzfristig bequem ist. Weil Frankreich militärisch präsent ist — es gibt französische Basen in Dschibuti, im Senegal, in der Elfenbeinküste, im Tschad, in Gabun.“ Er zählte sie auf. „Wenn jemand die Verhältnisse ändern will, ist da meistens jemand, der das erschwert.“

„Und die Umbenennungen?“, fragte Marco. „Die Länder, die ihre Namen geändert haben?“

Antoine sah ihn an, als hätte er auf diese Frage gewartet.

„Das ist die andere Seite. Gold Coast wird Ghana — Kwame Nkrumah, der erste Präsident des unabhängigen Ghana und eine der prägendsten Figuren des afrikanischen Nationalismus, wählt den Namen eines mittelalterlichen westafrikanischen Reiches, das geografisch gar nicht dort lag, aber das Symbol war wichtiger als die Präzision. Das war eine Aussage: Wir haben eine Geschichte, bevor ihr kamt. Rhodesia wird Zimbabwe — nach den Ruinen von Great Zimbabwe, einem Steinkomplex, den die Kolonialisten jahrhundertelang Phöniziern oder Arabern zuschrieben, weil sie nicht glauben konnten, dass Afrikaner ihn gebaut hatten.“

Er hielt inne.

„Und dann Obervolta.“

„Was ist Obervolta?“, fragte Luca.

„Was es war. Es heißt jetzt Burkina Faso.“ Antoine sah den Jungen direkt an. „1983 kommt ein junger Hauptmann an die Macht. Thomas Sankara. Zweiunddreißig Jahre alt. Er benennt das Land um — auf Mooré und Dioula, den Sprachen der Bevölkerung. Burkina Faso bedeutet: Land der aufrechten Menschen.“

„Das ist ein schöner Name“, sagte Sofia. Sie hatte aufgehört zu schreiben.

„Er war ein schöner Mensch.“ Antoine sagte das ohne Sentimentalität. „Er hat in vier Jahren die Impfrate von fast null auf achtzig Prozent gebracht. Er hat Alphabetisierungskampagnen gestartet, Bäume gepflanzt, die Korruption bekämpft, sein Präsidentengehalt auf den Durchschnittslohn gesenkt. Er hat die Staatsflotte — die Mercedes-Limousinen der Minister — verkauft und durch Renault 5 ersetzt. Er hat gesagt: Afrikas Schulden sind illegitim, weil sie unter Bedingungen aufgenommen wurden, die wir nicht kontrollieren konnten.“

Eine Pause.

„1987 wurde er erschossen. In einem Putsch, den sein engster Mitarbeiter angeführt hat. Ob Frankreich beteiligt war — es gibt Hinweise, keine Beweise. Der Fall ist nie vollständig aufgeklärt worden. Das Gericht in Burkina Faso, das 2022 ein Urteil gefällt hat, hat seinen Nachfolger Compaoré in Abwesenheit verurteilt. Compaoré lebt in Abidjan, in der Elfenbeinsküste. Mit französischer Staatsbürgerschaft.“

Niemand sagte etwas.

Der nasone lief.

· · ·

Was ein gescheiterter Staat von innen aussieht

Maja hatte zugehört, ohne zu unterbrechen. Jetzt stellte sie ihr Glas ab.

„Ich war in Mogadischu“, sagte sie. „2012, als die AU-Mission dort anfing, etwas zu stabilisieren. Davor — zwanzig Jahre ohne Zentralregierung. Somalia existierte auf dem Papier. Auf der Karte. In der UN-Vollversammlung saß ein Vertreter, der niemanden außer sich selbst vertrat.“

Sie sprach ruhig, wie jemand, der sich angewohnt hat, Dinge nicht dramatischer zu machen als sie sind, weil sie ohnehin dramatisch genug sind.

„Was man nicht versteht, wenn man von außen draufschaut: Gesellschaft hat weitergemacht. Clanstrukturen haben Sicherheit organisiert. Händler haben eine informelle Währung aufgebaut. Hawala-Netzwerke — informelle Geldtransfersysteme — haben Überweisungen aus der Diaspora möglich gemacht, als keine Bank mehr funktionierte.“ Sie sah Roberto an. „Die Diaspora in Nordamerika, in Europa — sie hat Somalia am Leben gehalten. Nicht die Regierung. Nicht die UN. Die Menschen, die gegangen waren und Geld schickten.“

„Wie viel?“, fragte Marco.

„Schätzungen zufolge anderthalb Milliarden Dollar pro Jahr. Das ist mehr als alle humanitären Hilfsgelder zusammen.“ Sie machte eine kurze Pause. „Was niemand beantwortet: Wenn die Diaspora ein Land finanziert, ohne dort zu wählen, ohne dort zu regieren — wem gehört das Land dann?“

Die Frage blieb stehen.

„Somaliland“, sagte Roberto leise. „Der Norden.“

„Ja.“ Maja nickte. „Somaliland hat sich 1991 für unabhängig erklärt. Eigene Regierung, eigene Währung, eigene Armee, eigene Gerichte, mehrere demokratische Wahlen seitdem. Stabiler als die meisten anerkannten Staaten in der Region.“ Sie ließ das kurz stehen. „Kein einziges Land erkennt es an. Nicht eines.“

„Weil die Afrikanische Union Angst vor dem Präzedenzfall hat“, sagte Antoine. „Wenn Somaliland anerkannt wird, warum nicht andere Regionen, die dasselbe fordern? Die kolonialen Grenzen — so absurd sie sind — sind das einzige, was den Kontinent vor endlosen Sezessionskriegen bewahrt. Das ist die Logik. Und sie ist nicht dumm.“

„Aber sie bedeutet“, sagte Giulia langsam, „dass ein Land, das funktioniert, nicht existieren darf — weil seine Existenz anderen Angst macht.“

„Willkommen in der internationalen Ordnung“, sagte Antoine.

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Die Kinder des Libanon

Marco sah Maja an. „Du hast mit dem Roten Kreuz gearbeitet?“

„Vier Jahre. Syrien, Süd-Sudan, Jemen.“ Sie strich sich eine Strähne aus dem Gesicht — eine Geste, die automatisch wirkte, als täte sie es hundertmal am Tag. „Das IKRK hat ein Prinzip: Neutralität. Wir helfen allen, fragen nicht nach Seiten.“ Sie hielt inne. „Das funktioniert, wenn es zwei Seiten gibt und eine regelbasierte Logik des Konflikts. Es funktioniert schlechter, wenn der Staat selbst gegen seine eigene Bevölkerung kämpft. Und es funktioniert gar nicht, wenn es keinen Staat mehr gibt — nur noch Akteure, die jeweils behaupten, einer zu sein.“

„Wie Syrien“, sagte Lian.

„Wie Syrien. Dreizehn Millionen Vertriebene. Die Hälfte der Bevölkerung. Was bleibt davon in zwanzig Jahren?“ Maja sah auf ihren Weinrest. „Ich habe Kinder in Lagern in Jordanien getroffen, die kein Syrien kennen. Die in einem Lager geboren wurden, das selbst dreißig Jahre alt ist — Palästinenser, nicht Syrer. Drei Generationen in einem Lager, das als temporär geplant war.“

„Temporär“, sagte Beppe. Das Wort klang in seinem Mund wie etwas Bitteres.

„Thirty years of temporary.“ Maja sprach das Englisch ohne Anführungszeichen. „Das ist ein Begriff, den Lagerleiter benutzen.“

Sie sah Sofia an, die wieder geschrieben hatte.

„Was schreibst du auf?“

Das Mädchen hielt inne. Dann, ohne aufzusehen: „Gerade: wer entscheidet, wann temporär aufhört.“

Maja sah sie einen Moment an. „Das weiß ich nicht“, sagte sie. „Ich habe nie eine gute Antwort darauf gefunden.“

Antoine schenkte nach. Der Wein, der gekommen war, hatte niemand bestellt — der Kellner hatte ihn einfach gebracht, irgendwann zwischen Syrien und dem Roten Kreuz.

„Der Libanon“, sagte Antoine. „Ihr habt über Diaspora gesprochen, bevor wir dazukamen. Der Libanon ist der extremste Fall, den ich kenne. Fünf Millionen im Land. Zehn bis vierzehn Millionen weltweit. Brasilien hat mehr Libanesen als Beirut.“

„Sao Paulo“, sagte Roberto. „Ich kenne das. Ich war dort für ein Semester.“

„Mehr Menschen libanesischer Herkunft als in ganz Libanon. Mexiko, Argentinien, Westafrika, Australien, die USA — überall starke Gemeinschaften.“ Antoine trank. „Und alle gespalten entlang exakt derselben Linien wie die Innenpolitik. Maroniten hier, Schiiten dort, Sunniten woanders. Der Bürgerkrieg wurde auch in São Paulo geführt. Nicht mit Waffen — aber mit Geld, mit Loyalitäten, mit wem man heiratet.“

„Die Diaspora trägt den Staat durch Rücküberweisungen“, sagte Maja. „Und reproduziert seine Dysfunktion.“

„Weil sie den Staat nicht verändert hat“, sagte Giulia. „Nur erhalten.“

Luca hatte etwas auf die Tischdecke gezeichnet — er hatte einen Stift gefunden, irgendwo. Kreise, die sich überlappten. Land, Menschen, Geld. Jeder Kreis mit einem Namen. Keiner vollständig im anderen.

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Wer entscheidet, was zählt

„Ich möchte etwas fragen“, sagte Beppe. Er sprach langsamer als am Anfang des Abends, als wäre die Energie noch da, aber die Eile weg. „Wir reden über Somaliland, das existiert und nicht anerkannt wird. Über Taiwan, das funktioniert und nicht anerkannt wird. Über den Libanon, der anerkannt ist und kaum funktioniert.“ Er sah in die Runde. „Wer entscheidet das eigentlich? Wer sagt: das zählt, das nicht?“

„Formell: jeder Staat für sich“, sagte Roberto. „Anerkennung ist ein bilateraler Akt. Deutschland entscheidet, wen es anerkennt. Frankreich entscheidet. Es gibt keine internationale Behörde, die das verbindlich festlegt.“

„Und der UN-Sicherheitsrat?“

„Hat ein Vetorecht über Mitgliedschaft in den Vereinten Nationen. Das ist nicht dasselbe wie Staatlichkeit — aber in der Praxis wird es so behandelt.“ Roberto verschränkte die Arme. „Palästina, Kosovo, Taiwan — alle hängen an diesem Veto. Die fünf ständigen Mitglieder sind die eigentlichen Türsteher der Weltordnung.“

„Fünf Länder entscheiden, wer existiert“, sagte Giulia.

„Fünf Länder mit Atomwaffen“, sagte Maja.

Antoine legte seine Hände flach auf den Tisch. „Und dann ist da noch die andere Frage — nicht Staaten, sondern Gemeinschaften. Religionen. Gruppen, die innerhalb eines Staates nach eigenen Regeln leben wollen.“ Er sah Maja an.

„Die Amish“, sagte sie.

„Die Amish“, bestätigte er. „Keine Sozialversicherung, keine Militärpflicht, eigene Schulen bis vierzehn. Innerhalb der USA. Der Staat hat das anerkannt — nach einem langen Rechtsstreit. Heute leben über dreihundertfünfzigtausend Amish in den Vereinigten Staaten, die amerikanisches Recht partiell ignorieren. Mit staatlicher Erlaubnis.“

„Und die Mormonen“, sagte Roberto. „Ich war an der BYU für eine Konferenz. Die Kirche Jesu Christi der Heiligen der Letzten Tage hat ein Vermögen von über hundert Milliarden Dollar. Einen eigenen Wohlfahrtsstaat, eigene Krankenhäuser, eigene Medien, eigene Universität. Das ist keine Religionsgemeinschaft — das ist ein Parallelstaat innerhalb eines Staates.“

„Bis wann ist das erlaubt?“, fragte Giulia. „Ich meine: wo ist die Grenze? Ab wann sagt der Staat — bis hier?“

Sofia hatte aufgehört zu schreiben. Sie sah ihre Mutter an. Dann Antoine. Dann stellte sie die Frage, die alle gedacht hatten.

„Wer entscheidet das?“

Antoine lächelte — nicht amüsiert, sondern so, als hätte er auf die Frage gewartet, seit er sich gesetzt hatte.

„Der Staat. Immer. Und das ist die Pointe: Das Recht, eine Gemeinschaft als legitim anzuerkennen, ist selbst eine der mächtigsten Formen von Staatsmacht. Wer dieses Recht hat, entscheidet, wer innerhalb des Staates eigene Regeln machen darf.“

Er machte eine Pause.

„Und wer das Recht hat — das haben fünf ständige Mitglieder des UN-Sicherheitsrats. Und in jedem einzelnen Land: die Mehrheit, die gerade regiert.“

„Oder die Richter“, sagte Roberto.

„Oder die Richter“, bestätigte Antoine. „Wenn man Glück hat.“

· · ·

Was Sofia aufgeschrieben hat

Der Kellner kam und fragte, ob noch etwas gebraucht würde. Marco machte eine Geste, die in jeder Sprache Ja bedeutet.

Giulia beugte sich zu Sofia. „Darf ich fragen, was du schreibst? Die ganze Zeit?“

Sofia sah sie an. Kurz unentschlossen. Dann hielt sie das Notizbuch hin.

Giulia las. Ihre Augen bewegten sich langsam über die Seite. Dann gab sie es zurück, ohne etwas zu sagen. Aber Marco, der mitgelesen hatte, sagte: „Darf ich?“

Sofia überlegte. Dann nickte sie.

Er las laut vor — nicht alles, nur einen Abschnitt, in der sachlichen Handschrift eines zwölf-jährigen Mädchens, das gelernt hat, keine Wörter zu verschwenden:

Taiwan: existiert, gilt nicht. Somaliland: existiert, gilt nicht. Vatikan: kaum Bevölkerung, gilt. Malteserorden: kein Territorium, gilt. → Kriterien sind nicht das, was entscheidet. Entschieden wird woanders.

Wer entscheidet: wer stark genug ist, dass andere zuhören.

Frage: Ist das immer so gewesen? Oder nur jetzt?

Eine lange Stille.

Luca, der die Zeichnung auf der Tischdecke weiterführte — die Kreise mit Namen — sah kurz auf. „Immer“, sagte er, ohne zu erklären, woher er das wusste.

· · ·

Die Laterne

Niemand hatte gemerkt, wann er zurückgekommen war.

Der Platz war noch frei gewesen — und dann war er nicht mehr frei. Der alte Mann saß dort mit demselben Stock, denselben Kleidern, demselben Gesichtsausdruck von jemandem, der nicht zu einem Gespräch gehört und trotzdem immer mittendrin ist. Die Katze war nicht wieder aufgetaucht. Aber er.

Er sah auf Sofias Notizbuch. Auf die Frage, die dort stand.

Ist das immer so gewesen? Oder nur jetzt?

„Immer“, sagte er. „Und das ist kein Trost. Es ist eine Einladung.“

Alle sahen ihn an.

„Wer entscheidet, was zählt — das war noch nie eine rechtliche Frage. Es war immer eine Frage der Kraft. Manchmal physischer Kraft. Manchmal der Kraft einer Idee, der genug Menschen geglaubt haben.“ Er sah Luca an, der die Kreise auf der Tischdecke betrachtete. „Dein Bild ist richtig. Die Kreise überlappen sich. Keine ist vollständig in der anderen. Das ist keine Unordnung. Das ist die Form, die Zugehörigkeit hat, wenn man genau hinschaut.“

Maja beobachtete ihn. Die Ruhe, die sie sich in Jahren im Feld angewöhnt hatte — alles aufnehmen, bevor man urteilt — ließ sie ihn einfach sprechen.

„Die Frage, die morgen bleibt“, sagte er, „ist nicht: wer entscheidet. Die Frage ist: was kannst du tun, wenn du weißt, wie entschieden wird?“

Er stand auf. Der Stock. Die Bewegung eines Mannes, dem Aufstehen keine Mühe macht, aber auch keine Selbstverständlichkeit ist.

„Das ist eine andere Unterhaltung.“

Er sah in die Runde. Jeden kurz. Dann ging er. In die Richtung, aus der er nicht gekommen war.

Beppe öffnete den Mund. Schloss ihn. Er hatte gelernt, nicht zu fragen.

Giulia sah Antoine an. „Wer ist das?“

Antoine sah auf den leeren Platz. Dann auf den nasone an der Mauer, der lief, wie er immer gelaufen war.

„Keine Ahnung“, sagte er. „Aber er hat recht.“

Maja nahm ihr Notizbuch, das die ganze Zeit zugeklappt auf dem Tisch gelegen hatte. Öffnete es. Schrieb einen Satz. Klappte es wieder zu.

Sofia sah sie an.

„Was hast du geschrieben?“

Maja sah sie an — nicht wie man ein Kind ansieht, sondern wie man jemanden ansieht, dessen Frage man ernst nimmt.

„Dasselbe wie du“, sagte sie.

· · ·

Eindimensional

Roberto hatte eine Weile nichts gesagt. Er saß so, wie er manchmal saß, wenn er einen Gedanken zu Ende dachte, bevor er ihn aussprach — nicht aus Zögern, sondern aus Präzision.

Dann:

„Was mich an der aktuellen Regierung in Washington am meisten irritiert —“ Er hielt inne. „Nicht am meisten erschreckt. Das wäre zu einfach. Irritiert, im klinischen Sinn.“

Alle sahen ihn an.

„Wir haben heute Abend über Taiwan gesprochen. Über Somaliland. Über den CFA-Franc und Sankara und die Amish und Diaspora und wessen Anerkennung zählt und warum. Das sind keine esoterischen Themen. Das sind die Grundfragen jeder Außenpolitik, jeder Migrationspolitik, jedes Handelsabkommens.“ Er sprach ohne Schärfe, fast lehrhaft — aber darunter war etwas, das keine Schule war. „Kein einziges dieser Themen — kein einziges — existiert in der Wahrnehmung dieser Regierung als reale Kategorie.“

„Was existiert?“, fragte Giulia.

„Geld. Macht. In dieser Reihenfolge, manchmal in umgekehrter.“ Er lehnte sich vor. „Das ist nicht neu — jede Regierung denkt an Geld und Macht. Aber die meisten Regierungen haben auch Menschen, die verstehen, dass Geld und Macht in Kontexten existieren. Dass Taiwan nicht einfach ein Handelsproblem ist. Dass Somaliland nicht einfach ein Stabilitätsproblem ist. Dass der Libanon nicht einfach ein Flüchtlingsproblem ist.“ Er machte eine Pause. „Was ich beobachte, ist etwas anderes: die aktive Abwesenheit von Interesse an Kontext. Nicht Ignoranz — Ignoranz ist unabsichtlich. Das hier ist strukturell. Als wäre Komplexität selbst verdächtig.“

Antoine nickte langsam. „Das kennen wir in Frankreich auch. Nicht in dieser Form — aber die Versuchung ist dieselbe. Françafrique hat jahrzehntelang funktioniert, weil es einfach war. Ein Anruf, eine Entscheidung, ein Ergebnis. Die Komplexität — die Menschen, die Geschichte, die Folgen — wurde ausgeblendet, weil sie unbequem war.“

„Der Unterschied“, sagte Roberto, „ist dass Françafrique wusste, was es tat. Es war zynisch, nicht naïv. Was ich in Washington sehe, ist etwas anderes. Es ist —“ Er suchte das Wort. „Es ist die aufrichtige Überzeugung, dass diese Komplexität keine Rolle spielt. Dass man die Welt auf eine Bilanz reduzieren kann, und dass alles, was auf dieser Bilanz nicht auftaucht, nicht existiert.“

Maja hatte zugehört, die Arme verschränkt. „Ich habe in Jemen Verhandlungen erlebt, bei denen US-Berater im Raum saßen. Die konnten die vier Konfliktparteien nicht auseinanderhalten. Nicht weil sie dumm waren. Sondern weil niemand ihnen gesagt hatte, dass es darauf ankäme.“ Sie sah auf den Tisch. „Wenn du nicht weißt, wer am Tisch sitzt, kannst du keinen Frieden schließen. Du kannst nur einen Waffenstillstand kaufen.“

Roberto nickte.

„Was mich nachts beschäftigt“, sagte er, „ist nicht, was diese Regierung absichtlich falsch macht. Es ist, was sie nicht einmal als Frage erkennt. Alles, was wir heute Abend besprochen haben — die Schichten, die Widersprüche, die Ausnahmen, die Geschichte dahinter — das fällt durch ein Raster, das zu grob ist, um es aufzufangen.“

Er sah auf Sofias Notizbuch, das zugeklappt auf dem Tisch lag.

„Ein zwölf-jähriges Mädchen in Rom versteht, dass Kriterien nicht das sind, was entscheidet.“ Er sagte es ohne Ironie, ohne Ausrufungszeichen. „Das ist keine Kritik an den Leuten in Washington. Das ist eine Beobachtung über ein System, das Komplexität nicht braucht — weil Komplexität Verhandlung erfordert. Und Verhandlung bedeutet, dass der andere auch etwas hat, das zählt.“

Stille.

Beppe trank. Dann, ohne Geste, ohne Ausbreitung der Arme:

„Und was macht man damit?“

Roberto sah ihn an.

„Man redet“, sagte er. „An Tischen wie diesem. Und man hofft, dass genug davon irgendwo ankommt.“

Es klang nicht wie Resignation. Es klang wie jemand, der die Alternative kennt und sie schlechter findet.

Die Piazza war noch voll. Die Kerzen brannten tiefer als am Anfang. An der Mauer gegenüber gab der nasone Wasser, für jeden, der kam. Zwei Notizbücher lagen auf zwei Tischen, beide zugeklappt, beide mit derselben Frage darin, in zwei verschiedenen Handschriften.

· · ·

Geschichte, die anders läuft

Das Gespräch auf der Piazza geht weiter — aber es braucht einen Moment Abstand. Eine kurze Atempause, bevor die Analyse beginnt.

Sechs Szenen aus der Geschichte von Staaten und Gemeinschaften. Keine Wissensfrage — eine Frage nach Erwartungen: Was hätten Sie vorhergesagt?

Auflösungen

Hier sind die Antworten — und was dahinter steckt.

Tiefer Blick

Was passiert, wenn man die Kriterien wirklich anwendet

»»Ob etwas ein Staat ist, entscheidet nicht, was es ist. Sondern wer etwas dagegen hat.««

— Luca, zehn Jahre alt

Die Montevideo-Konvention von 1933 ist das einzige multilaterale Abkommen, das Staatlichkeit zu definieren versucht. Vier Kriterien. Klar, karg, elegant. Das Problem beginnt, wenn man sie anwendet. Zehn Entitäten. Dieselben vier Fragen. Die Ergebnisse sind so inkonsistent, dass sie nur eine einzige Schlussfolgerung zulassen: Die Kriterien entscheiden nicht.

Entität	Bevölkerung	Territorium	Regierung	Diplomatie	Anerkannt von
Taiwan	✓	✓	✓	✓	12 Ländern
Somaliland	✓	✓	✓	✓	0 Ländern
Kosovo	✓	✓	✓	✓	101 Ländern
Palästina	✓	~ umstritten	✓	✓	146 Ländern
Vatikanstadt	~ fraglich	✓	✓	✓	180 Ländern
Malteserorden	✗ keins	✗ keins	✓	✓	110 Ländern
Westsahara	✓	~ teilweise	~ umstritten	✓	84 Ländern
Grönland	✓	✓	~ autonom	~ begrenzt	Teil Dänemarks
Bir Tawil	✗ keine	✓	✗ keine	✗ keine	Kein Anspruch
Nordkorea	✓	✓	✓	✓	~160 Ländern

Markierte Zeilen: Entitäten, bei denen das Ergebnis des Montevideo-Tests und die tatsächliche Anerkennung maximal auseinanderfallen.

Fünf Begriffe, die selbstverständlich klingen — und es nicht sind

»»Das sind keine neutralen Begriffe. Sie sind die Sprache von jemandem, der entschieden hat, was zählt.««

— Roberto

Was in Teil I über die Staatsrechtslehre galt, gilt hier über die Sprache der internationalen Ordnung: Wer die Begriffe setzt, setzt den Rahmen. Wer den Rahmen setzt, entscheidet, was als Problem gilt. Und was als Lösung. Fünf Begriffe, die so neutral klingen, dass man ihren Ursprung nie befragt.

Staatliche Grundfunktionen — und wer sie übernimmt, wenn der Staat sie nicht liefert

»»Wenn die Diaspora ein Land finanziert, ohne dort zu wählen, ohne dort zu regieren — wem gehört das Land dann?««

— Maja

Staat klingt wie ein Schalter: an oder aus. Die Realität ist eine Bündelung von Funktionen. Sicherheit, Versorgung, Recht, Infrastruktur, Legitimität. Jede davon kann fehlen, während andere noch funktionieren. Und jede davon wird — wenn der Staat sie nicht liefert — von jemand anderem übernommen. Meistens ohne dass jemand es entschieden hat. Meistens ohne Aufmerksamkeit. Fast immer mit Konsequenzen.

Funktion	Staatlicher Anbieter	Nichtstaatlicher Anbieter	Wo das nichtstaatliche Modell funktioniert
Sicherheit	Polizei, Armee	Clan-Systeme, Hezbollah, Hatzolah-Rettungsdienst	Somalia (Clans), Südlibanon (Hezbollah), New York orthodox (Hatzolah — oft schneller als städtischer Rettungsdienst)
Versorgung	Sozialsystem, Krankenversicherung	LDS-Wohlfahrtsstaat, Genossenschaftsbanken, NGOs	Utah (Mormonen: eigene Lebensmitteldepöts, Sozialhilfe, Krankenversorgung), Amish-Gemeinden
Recht	Staatliche Gerichte, Gesetze	Beis Din, Romani Kris, Hawala-Ehrenkodex	NY ultra-orthodox (Beis Din entscheidet Zivilstreitigkeiten), Roma-Gemeinschaften, internationaler Hawala-Handel
Infrastruktur	Staatliche Investitionen, öffentliche Güter	Diaspora-Rücküberweisungen, informelle Netzwerke	Somalia (1,5 Mrd. USD/Jahr Diaspora), Haiti, Libanon (Diaspora > Staatsbudget in manchen Jahren)
Legitimität	Wahlen, Verfassung, Institutionen	Tradition, Religion, Konsens, gelebte Praxis	Irokesen-Konföderation (800 Jahre), Dreamtime (60.000 Jahre), Amish Ordnung (350 Jahre)